Ostatni raz widziałem mojego szesnastoletniego syna, Daniela, gdy stał na korytarzu i sznurował trampki, a plecak miał niedbale przewieszony przez ramię.

„Skończyłeś pracę domową z historii?” – zapytałem.

„Tak, mamo”. Złapał kurtkę, pochylił się i pocałował mnie w policzek. „Do zobaczenia wieczorem”.

Potem drzwi zamknęły się za nim i odszedł. Obserwowałem przez okno, jak schodzi ulicą.

Tego wieczoru Daniel nie wrócił do domu.

Na początku nie panikowałem.

Daniel czasami zostawał po szkole, żeby pograć na gitarze z przyjaciółmi albo szedł do parku, aż zrobiło się ciemno. Zwykle pisał do mnie SMS-y, ale może bateria w jego telefonie padła.

Powtarzałam sobie to, gdy gotowałam obiad, gdy jadłam sama, gdy sprzątałam kuchnię i gdy zostawiałam jego porcję ciepłą w piekarniku.

Ale gdy zapadła noc i jego sypialnia pozostała pusta, nieprzyjemne uczucie w mojej piersi stało się niemożliwe do zignorowania.

Zadzwoniłem do niego. Od razu włączyła się poczta głosowa.

O dziesiątej jeździłem już po okolicy, szukając go.

O północy siedziałem na komisariacie policji i zgłaszałem zaginięcie osoby.

Policjant zadawał pytania, wszystko zapisywał i w końcu powiedział: „Czasami nastolatki wyjeżdżają na kilka dni. Kłótnie z rodzicami, takie tam”.

„Daniel nie jest taki.”

"Co masz na myśli?"

„Daniel jest łagodny i troskliwy. To taki dzieciak, który przeprasza, gdy ktoś na niego wpadnie”.

Policjant obdarzył mnie uprzejmym, współczującym uśmiechem. „Złożymy raport, proszę pani”.

Ale widziałam, że uważał mnie po prostu za kolejną zaniepokojoną matkę, która tak naprawdę nie zna swojego dziecka.

Nie miałem pojęcia, jak błędne okaże się to założenie.

Następnego ranka poszedłem do szkoły Daniela.

Dyrektor okazał się współczujący i pozwolił mi zapoznać się z nagraniami z kamer monitorujących znajdujących się przy bramie wejściowej.

Siedziałem w małym biurze i oglądałem film z poprzedniego popołudnia.

Studenci wychodzili z budynku grupami, śmiejąc się, popychając jeden drugiego, sprawdzając swoje telefony.

Potem zauważyłem Daniela idącego obok dziewczyny.

Na początku jej nie rozpoznałem. Ale kiedy lekko obróciła głowę, wyraźnie zobaczyłem jej twarz.

„Maya” – mruknęłam.

Maya była u nas już kilka razy. Cicha dziewczyna. Uprzejma, wręcz ostrożna.

Ciąg dalszy na następnej stronie